Короткие стихи Маршака

Как хорошо проснуться утром дома,
Где все, казалось бы, вам издавна знакомо,
Но где так празднично в явь переходит сон,-

Цветная осень - вечер года -
Мне улыбается светло.
Но между мною и природой

Бродили по дороге Дремота и Зевота.
Дремота забегала в калитки и ворота,
Заглядывала в окна

Пустынный двор, разрезанный оврагом,
Зарос бурьяном из конца в конец.
Вот по двору неторопливым шагом

— Где обедал, воробей?
— В зоопарке у зверей.

Как зритель, не видевший первого акта,
В догадках теряются дети.
И все же они ухитряются как-то

Питает жизнь ключом своим искусство.
Другой твой ключ — поэзия сама.
Заглох один — в стихах не стало чувства.

Апрельский дождь прошел впервые,
Но ветер облака унес,
Оставив капли огневые

Как ни цветиста ваша речь,
Цветник словесный быстро вянет.
А правда голая, как меч,

Ты каждый раз, ложась в постель,
Смотри во тьму окна
И помни, что метет метель

Желаю вам цвести, расти,
Копить, крепить здоровье.
Оно для дальнего пути —

«Год восемнадцатый не повторится ныне!»—
Кричат со стен слова фашистских лидеров.

А сверху надпись мелом: «Я в Берлине»

Полные жаркого чувства,
Статуи холодны.
От пламени стены искусства

Года четыре
Был я бессмертен.
Года четыре

Бремя любви тяжело, если даже несут его двое.
Нашу с тобою любовь нынче несу я один.
Долю мою и твою берегу я ревниво и свято,

Когда вы долго слушаете споры
О старых рифмах и созвучьях новых,
О вольных и классических размерах,-

Когда, как темная вода,
Лихая, лютая беда
Была тебе по грудь,

Колышутся тихо цветы на могиле
От легкой воздушной струи.
И в каждом качанье негнущихся лилий

Пускай бегут и после нас,
Сменяясь, век за веком,—
Мир умирает каждый раз

(Из Роберта Бернса)

В горах мое сердце... Доныне я там.
По следу оленя лечу по скалам.