Короткие стихи Маршака

Бродили по дороге Дремота и Зевота.
Дремота забегала в калитки и ворота,
Заглядывала в окна

Цветная осень - вечер года -
Мне улыбается светло.
Но между мною и природой

Как хорошо проснуться утром дома,
Где все, казалось бы, вам издавна знакомо,
Но где так празднично в явь переходит сон,-

Тех, кто в школу опоздал,
Она не станет ждать.
Хоть без колес устроен класс,

Когда вы долго слушаете споры
О старых рифмах и созвучьях новых,
О вольных и классических размерах,-

В полутьме я увидел: стояла
За окном, где кружила метель,
Словно только что с зимнего бала,

Пустынный двор, разрезанный оврагом,
Зарос бурьяном из конца в конец.
Вот по двору неторопливым шагом

Сегодня старый ясень сам не свой,—
Как будто страшный сон его тревожит.
Ветвями машет, шевелит листвой,

Мы любим в детстве получать подарки,
А в зрелости мы учимся дарить,
Глазами детскими смотреть на праздник яркий

Смоленск — о нем я с детства зияю.
Через смоленские снега
Гнала страна моя родная

— Где обедал, воробей?
— В зоопарке у зверей.

Как зритель, не видевший первого акта,
В догадках теряются дети.
И все же они ухитряются как-то

Питает жизнь ключом своим искусство.
Другой твой ключ — поэзия сама.
Заглох один — в стихах не стало чувства.

Апрельский дождь прошел впервые,
Но ветер облака унес,
Оставив капли огневые

Как ни цветиста ваша речь,
Цветник словесный быстро вянет.
А правда голая, как меч,

Ты каждый раз, ложась в постель,
Смотри во тьму окна
И помни, что метет метель

Желаю вам цвести, расти,
Копить, крепить здоровье.
Оно для дальнего пути —

«Год восемнадцатый не повторится ныне!»—
Кричат со стен слова фашистских лидеров.

А сверху надпись мелом: «Я в Берлине»

Полные жаркого чувства,
Статуи холодны.
От пламени стены искусства

Года четыре
Был я бессмертен.
Года четыре