Стихи Николая Заболоцкого

Любите живопись, поэты!
Лишь ей, единственной, дано
Души изменчивой приметы

При первом наступлении зимы,
Блуждая над просторною Невою,
Сиянье лета сравниваем мы

Зацелована, околдована,
С ветром в поле когда-то обвенчана,
Вся ты словно в оковы закована,

Сыплет дождик большие горошины,
Рвется ветер, и даль нечиста.
Закрывается тополь взъерошенный

На сверкающем глиссере белом
Мы заехали в каменный грот,
И скала опрокинутым телом

Дурная почва: слишком узловат
И этот дуб, и нет великолепья
В его ветвях. Какие-то отрепья

1. Под дождем

Мой зонтик рвется, точно птица,
И вырывается, треща.

Откинув со лба шевелюру,
Он хмуро сидит у окна.
В зеленую рюмку микстуру

Ух, башня проклятая! Сто ступеней!
Соратник огню и железу,
По выступам ста треугольных камней

Славно ласточка щебечет,
Ловко крыльями стрижет,
Всем ветрам она перечит,

Где древней музыки фигуры,
Где с мертвым бой клавиатуры,
Где битва нот с безмолвием пространства -

Ангел, дней моих хранитель,
С лампой в комнате сидел.
Он хранил мою обитель,

Сквозь летние сумерки парка
По краю искусственных вод
Красавица, дева, дикарка —

Гляди: не бал, не маскарад,
Здесь ночи ходят невпопад,
Здесь от вина неузнаваем,

Скрипело, свистало и выло в лесу,
И гром ударял в отдаленье, как молот,
И тучи рвались в небесах, но внизу

В тот самый день, когда твои созвучья
Преодолели сложный мир труда,
Свет пересилил свет, прошла сквозь тучу туча,

Опять мне блеснула, окована сном,
Хрустальная чаша во мраке лесном.

Сквозь битвы деревьев и волчьи сраженья,

Подобно огненному зверю,
Глядишь на землю ты мою,
Но я ни в чём тебе не верю

Больной, свалившись на кровать,
Руки не может приподнять.
Вспотевший лоб прямоуголен —

Вечерний день томителен и ласков.
Стада коров, качающих бока,
В сопровожденье маленьких подпасков