Стихи Тютчева о родине

От жизни той, что бушевала здесь,
От крови той, что здесь рекой лилась,
Что уцелело, что дошло до нас?

Умом Россию не понять,
Аршином общим не измерить:
У ней особенная стать -

Эти бедные селенья,
Эта скудная природа -
Край родной долготерпенья,

Небо бледно-голубое
Дышит светом и теплом
И приветствует Петрополь

Не в первый раз кричит петух;
Кричит он живо, бодро, смело;
Уж месяц на небе потух,

Привет вам задушевный, братья,
Со всех Славянщины концов,
Привет наш всем вам, без изъятья!

Ты долго ль будешь за туманом
Скрываться, Русская звезда,
Или оптическим обманом

Пятнадцать лет с тех пор минуло,
Прошел событий целый ряд,
Но вера нас не обманула -

Итак, опять увиделся я с вами,
Места немилые, хоть и родные,
Где мыслил я и чувствовал впервые

Вас развратило Самовластье,
И меч его вас поразил,-
И в неподкупном беспристрастье

«И дым отечества нам сладок и приятен!» —
Так поэтически век прошлый говорит.
А в наш — и сам талант все ищет в солнце пятен,

Конечно, вредно пользам государства
В нем образовывать особенное царство,
Но несогласно с пользами подданства

Из переполненной господним гневом чаши
Кровь льется через край, и Запад тонет в ней.
Кровь хлынет и на вас, друзья и братья наши!-

Там, где горы, убегая,
В светлой тянутся дали,
Пресловутого Дуная

Теперь тебе не до стихов,
О слово русское, родное!
Созрела жатва, жнец готов,

Не плоть, а дух растлился в наши дни,
И человек отчаянно тоскует...
Он к свету рвется из ночной тени

Не гул молвы прошел в народе,
Весть родилась не в нашем роде -
То древний глас, то свыше глас:

Ужасный сон отяготел над нами,
Ужасный, безобразный сон:
В крови до пят, мы бьемся с мертвецами,

Сын царский умирает в Ницце —
И из него нам строят ков...
«То божья месть за поляков»,—

Так! Он спасен — иначе быть не может!
И чувство радости по Руси разлилось…
Но посреди молитв, средь благодарных слез,