Стихи Петра Орешина

Мы — волны грядущего счастья,
Мы — гребни могучих вершин.
Мы — лес многоцветный и частый,

В селеньях, где шумят колосья
И сохнут избы на буграх,
Идёт он рожью, льном и просом,

Говорят, мне город
Нуден и далек.
Слышу разговоры:

В полях, в степи, по мокрым балкам,
Средь рощ, лесов, озер и рек,
В избе с котом, с лежанкой, с прялкой, —

Если есть на этом белом свете
В небесах негаснущих Господь,
Пусть Он скажет: «Не воюйте, дети,

Не знаю, есть ли край чудесней
Того, в котором я живу,
Дышу снопом и пенюсь песней

Только пыль летит с соломы,
Пляшет в воздухе зерно...
Никого не встретишь дома,

Ужель не вывезет гнедая
Страдой навьюченную кладь
Туда, где дышит голубая

Хорошо средь лесов и полей
Отдохнуть от неласковых дней,
И от шума больших городов,

Качайся, поднимайся, месяц,
Как акробат, на синий шест,
Никто не кинет доброй вести

Кровавые следы остались на полях.
Следы великого державного разбоя.
Под гнетом виселиц и грозных царских плах

Глаз мужичий тягостен и страшен,
Смотрит ночь из-под лесных бровей.
Пот и кровь — от выгонов и пашен,

Буду вечно тосковать по дому,
Каждый куст мне памятен и мил.
Белый свет рассыпанных черемух

Мы верим: Вселенную сдвинем!
Уж мчится сквозь бурю и гром
В распахнутой настежь ряднине

С кровавой болью замечаю:
Не любим песен полевых.
Зачем же я родному краю

Полон воз хозяйства скудного:
От стола до чугуна.
День, другой пути нетрудного —

Строительству не видно берегов.
На улицах — за рвом глубокий ров.
Кирка, лопата, лом, рабочий крик.

В хате темно и уныло,
Вечер струится в окно.
Прялка у печки застыла,

Сказка это, чудо ль,
Или это — бред:
Отзвенела удаль

Текут луга зеленой брагой,
Просторно мысли и глазам.
Охотно буду я бродягой,