Об истине и не мечтая,
я жил среди родни, и сплошь
вокруг меня была простая,
Стихи Евгения Винокурова
В полях за Вислой сонной
Лежат в земле сырой
Сережка с Малой Бронной
Взрыв. И наземь. Навзничь. Руки врозь. И
Он привстал на колено, губы грызя.
И размазал по лицу не слёзы,
Ты не плачь, не плачь, не плачь. Не надо.
Это только музыка! Не плачь.
Это всего-навсего соната.
Дым в окно врывается
Хлопьями белесыми,
Поезд в ночь врезается
Опять с намокшей шляпы каплет,
в кармане звук пустой ключей.
Вот он идет, полночный Гамлет.
Характер всех любимых одинаков!
Веселые, они вдруг загрустят,
Отревновав, отмучившись, отплакав,
Я не помню его.
Я не видел его
В московской квартире,
И сколько в жизни ни ворочай
Дорожной глины,
вопреки
Копну могучей шевелюры
На струны скрипки уронив,
Скрипач пилил из увертюры
Мы из столбов и толстых перекладин
За складом оборудовали зал.
Там Гамлета играл ефрейтор Дядин
Стихия музыки — могучая стихия.
Она чем непонятней, тем сильней.
Глаза мои, бездонные, сухие,
В силу разных вещей
По камням через жизнь провлекло ...
Много дней и ночей
Широко глаза расставлены
И хитрят, хитрят слегка,
Эти синие хрусталины
Итак, всё кончено. Я выжил.
Обмотки. В недрах вещмешка
Буханка. В тряпке соль. Я вышел,
Я знаю жизнь. Её я изучал,
Сжав крепко зубы. Горькая отрада-
познать её! Начало всех начал-
Мне грозный ангел лиры не вручал,
рукоположен не был я в пророки,
я робок был, и из других начал
Меня в Полесье занесло.
За реками и за лесами
Есть белорусское село —
И вот я возникаю у порога...
Меня здесь не считают за пророка!
Я здесь, как все. Хоть на меня втроем
Комментарии