Белеет ли в поле пороша,
Пороша, пороша,
Белеет ли в поле пороша

Предновогодняя уборка, 
И вечер с множеством затей, 
И обязательная ёлка 

Инне

Он был грозою нашего района,
Мальчишка из соседнего двора,

Неизвестный художник давнишнего века -
Может, был он известен, но в узком кругу -
Написал на холстине портрет человека

М.Бернесу

Я люблю тебя, Жизнь,
Что само по себе и не ново,

Лунный свет над равниной рассеян,
Вдалеке ни села, ни огня.
Я сейчас уезжаю на Север,

От затемненного вокзала,
Рыданьем сердце леденя,
Меня ты в бой не провожала,-

В земле солдат намного больше,
Чем на земле.

Перед Москвой, над Волгой, в Польше,

Будь у меня любимый старший брат,
Его советы слушал бы, робея,
Его защите братской был бы рад

Из далекого Клина
Получил старшина
Телеграмму, что сына

Земли потрескавшейся корка.
Война. Далекие года...
Мой друг мне крикнул: - Есть махорка?.

Стоит средь лесов деревенька.
Жила там когда-то давненько
Девчонка по имени Женька.

При знакомстве - как укор
Скованности общей,-
Откровенный взгляд в упор,

Спит женщина, и ты ей снишься ночью,-
Когда кругом безмолвие и мгла,-
Тем юношей, которого воочью

Ветер гонит облако с дождями,
Листья перевертывает скопом.
Мы сидим в отрытой наспех яме,

Пусть в памяти навеки сохранится,
Как все дороги снегом замело
И как, минуя новую больницу,

Мир отрочества угловатого.
Полгода с лишним до войны,
Два наших парня из девятого

Ты добрая, конечно, а не злая,
И, только не подумавши сперва,
Меня обидеть вовсе не желая,

В село приехав из Москвы,
Я повстречался с бывшим ротным.
Гляжу: он спит среди ботвы

Где ты, друг? За какою горою?
Что там - будни у вас? Торжество?
Чем ты занят той славной порою?