Стихи про художников

Блокада. Ночь. Забитое окно,
Мигающих коптилок тусклый свет.
Из мрака возникает полотно.

В жаркое лето и в зиму метельную,
В дни ваших свадеб, торжеств, похорон,
Жду, чтоб спугнул мою скуку смертельную

Бог создал мир из ничего.
Учись, художник, у него,-
И если твой талант крупица,

привыкнув ко всем безобразьям
искал я их днем с фонарем
но увы! износились проказы

Ю. Васильеву

Живописцы, окуните ваши кисти
в суету дворов арбатских и в зарю,

Если говорить всерьез.
Лишь одно мне в жизни мило —
Коль мороз, так уж мороз,

Слон-живописец написал пейзаж,
Но раньше, чем послать его на вернисаж,
Он пригласил друзей взглянуть на полотно:

Любите живопись, поэты!
Лишь ей, единственной, дано
Души изменчивой приметы

Неизвестный художник давнишнего века -
Может, был он известен, но в узком кругу -
Написал на холстине портрет человека

Когда Рафаэль вдохновенный
Пречистой девы лик священный
Живою кистью окончал,-

Мне все твоя мерещится работа,
Твои благословенные труды:
Лип, навсегда осенних, позолота

Грустен и весел вхожу, ваятель, в твою мастерскую:
Гипсу ты мысли даешь, мрамор послушен тебе:
Сколько богов, и богинь, и героев!... Вот Зевс Громовержец,

Понаблюдаем за экраном,
а холст пусть ждет своей поры,
как будто мы в игру играем,

Художник нам изобразил
Глубокий обморок сирени
И красок звучные ступени

Хрустя по серой гальке, он прошел
Покатый сад, взглянул по водоемам,
Сел на скамью... За новым белым домом

На бледно-голубой эмали,
Какая мыслима в апреле,
Березы ветви поднимали

Художник медлит, дело к полдню.
Срок сна его почти истек.
Я голосом моим наполню

Он верил в свой череп.
Верил.
Ему кричали:

Гриб за грибом ложился в кузовок.
Я счастлив был, хотя валился с ног.
Но я ещё счастливее бывал,

Как нарисовать портрет ребёнка?
Раз! – и убежит домой девчонка,
И сидеть мальчишке надоест.