Стихи о поэзии

Стихи должны поэту сниться
по сотне памятных примет.
Как пешеходу в зной - криница,

За какие такие грехи
не оставшихся в памяти дней
все трудней мне даются стихи,

(Кантата)

Б а я н

Над Москвою старой златоглавою

Когда на бессонное ложе
Рассыплются бреда цветы,
Какая отвага, о боже,

Там на портретах строги лица,
И тонок там туман седой,
Великолепье небылицы

(Памяти Апухтина)

Я устал от бессонниц и снов,
На глада мои пряди нависли:

За ветхой сторою мы рано затаились,
И полночь нас мечтой немножко подразнила,
Но утру мы глазами повинились,

Сонет

Нет, не жемчужины, рожденные страданьем,
Из жерла черного метала глубина:

Сонет

Как тускло пурпурное пламя,
Как мертвы желтые утра!

Я полюбил безумный твой порыв,
Но быть тобой и мной нельзя же сразу,
И, вещих снов иероглифы раскрыв,

Гаснет небо голубое,
На губах застыло слово;
Каждым нервом жду отбоя

В раздельной четкости лучей
И в чадной слитности видений
Всегда над нами — власть вещей

Вдохновенье - дуновенье
Духа Божья!.. Пронеслось -
И бессмертного творенья

Пусть говорят: поэзия - мечта,
Горячки сердца бред ничтожный,
Что мир ее есть мир пустой и ложный,

С благоговейною душой
Поэт, упавши на колены,
И фимиамом и мольбой

Не часто к нам слетает вдохновенье,
И краткий миг в душе оно горит;
Но этот миг любимец муз ценит,

Зачем на меня ты и глупость, и злобу,
Плетнев, вызываешь нескромной хвалой?
К чему величаешь любовью бессмертных

Сядем, любезный Дион, под сенью развесистой рощи,
Где прохлажденный в тени, сверкая, стремится источник,
Там позабудем на время заботы мирские и Вакху

В непринужденности творящего обмена
Суровость Тютчева с ребячеством Верлэна
Скажите, кто бы мог искусно сочетать,

Отравлен хлеб, и воздух выпит:
Как трудно раны врачевать!
Иосиф, проданный в Египет,