Хорошо, когда для счастья есть причина:
Будь то выигрыш ли, повышенье чина,
Отомщение, хранящееся в тайне,
Стихи Ильи Сельвинского
Илья Львович Сельвинский — яркий представитель советской поэзии авангарда, сочетавший в себе дар литературного новаторства, гражданскую позицию и глубокое чувство реальности. Его стихи отличаются лаконичностью, неожиданными метафорами и мощной образной системой. На нашем сайте вы можете читать лучшие стихотворения Сельвинского онлайн бесплатно.
Поэзия Сельвинского пронизана духом времени: он писал о войне, любви, человеке, истории и внутренней свободе слова. В 1920-х годах он был близок к футуризму, но сохранил свою индивидуальность, создавая строки, которые звучали современно даже спустя десятилетия. Его творчество ценили как читатели, так и коллеги по цеху.
На страницах нашего литературного портала собраны ключевые стихи Ильи Сельвинского — от известных произведений до менее популярных, но достойных внимания. Читайте, анализируйте, перечитывайте и открывайте для себя голос поэта, который оставил заметный след в истории отечественной литературы благодаря своей смелости, оригинальности и честности перед словом и жизнью.
Список стихотворений
Не знаю, как кому, а мне
Для счастья нужно очень мало:
Чтоб ты приснилась мне во сне
Можно не слушать народных сказаний,
Не верить газетным столбцам,
Но я это видел. Своими глазами.
Ты не от женщины родилась:
Бор породил тебя по весне,
Вешнего неба русская вязь,
В роще убили белку,
Была эта белка - мать.
Остались бельчата мелкие,
Весною телеграфные столбы
Припоминают, что они - деревья.
Весною даже общества столпы
Эх вы, кони-звери,
Звери-кони, эх!
Черные да Серый,
Читаю Шопенгауэра. Старик,
Грустя, считает женскую природу
Трагической. Философ ошибался:
Когда в кавказском кавполку я вижу казака
На белоногом скакуне гнедого косяка,
В черкеске с красною душой и в каске набекрень,
Можно делать дело с подлецом:
Никогда подлец не обморочит,
Если только знать, чего он хочет,
Правду не надо любить: надо жить ею.
Воспитанный разнообразным чтивом,
Ученье схватывая на лету,
Среди цветов малокровных,
Теряющих к осени краски,
Пылает поздний шиповник,
Вот она, моя тихая пристань,
Берег письменного стола...
Шел я в жизни, бывало, на приступ,
Взлетел расщепленный вагон!
Пожары... Беженцы босые...
И снова по уши в огонь
Берёзка в розоватой коже
Стоит, серёжками струясь.
А на берёзке — тёмный глаз
Толпа раскололась на множество группок.
И, заглушая трамвайный вой,
Три битюга в раскормленных крупах -
Новаторство всегда безвкусно,
А безупречны эпигоны:
Для этих гавриков искусство —
Комментарии