Помню - папа еще молодой,
Помню выезд, какие-то сборы.
И извозчик лихой, завитой,
Стихи Давида Самойлова
Я - маленький, горло в ангине.
За окнами падает снег.
И папа поет мне: "Как ныне
Мне выпало счастье быть русским поэтом.
Мне выпала честь прикасаться к победам.
Мне выпало горе родиться в двадцатом,
Читать дальше →А мне приснился сон,
Что Пушкин был спасён
Сергеем Соболевским….
Хочется синего неба
И зеленого леса,
Хочется белого снега,
Я недругов своих прощаю
И даже иногда жалею.
А спорить с ними не желаю,
Возвращаюсь к тебе, дорогая,
К твоим милым и легким словам.
На пороге, меня обнимая,
Я сделал вновь поэзию игрой
В своем кругу. Веселой и серьезной
Игрой — вязальной спицею, иглой
Везде холера, всюду карантины,
И отпущенья вскорости не жди.
А перед ним пространные картины
Мне снился сон. И в этом трудном сне
Отец, босой, стоял передо мною.
И плакал он. И говорил ко мне:
Потомков ропот восхищенный,
Блаженной славы Парфенон!
Из старого поэта
Внезапно в зелень вкрался красный лист,
Как будто сердце леса обнажилось,
Готовое на муку и на риск.
И начинает уставать вода.
И это означает близость снега.
Вода устала быть ручьями, быть дождем,
Она как скрипка на моем плече.
И я ее, подобно скрипачу,
К себе рукою прижимаю.
Тяжелое небо набрякло, намокло.
Тяжелые дали дождем занавешены.
Гроза заливает июльские стекла,
Как я завидую тому,
В ком чувство гордости сильнее
Обид. Кто может, каменея,
Сорок лет. Жизнь пошла за второй перевал.
Я любил, размышлял, воевал.
Кое-где побывал, кое-что повидал,
Когда среди шумного бала
Они повстречались случайно,
Их встреча, казалось сначала,
Комментарии