Стихи Леонида Мартынова

Как все это случилось, в самом деле?
Двадцатый век, с чего он начался?
Мелели реки, и леса редели...

Есть на земле высокое искусство —
Будить в пароде дремлющие чувства,
Не требуя даров и предпочтенья,

А ты?
Входя в дома любые -
И в серые,

Олива,
Олива,
Олива!

Все-таки
Разрешилось,
Больше терпеть не могла,

Вы,
Степные исполины,
Терриконы-великаны,

Возвращались солдаты с войны.
По железным дорогам страны
День и ночь поезда их везли.

Мир велик!
До того он велик,
Что иные писатели книг,

Я опять тебя обидел —
Понимаю, сознаю,
Я опять тебя обидел

Ушел он рано вечером,
Сказал:- Не жди. Дела...
Шел первый снег. И улица

Я, норд-ост, родился в тундре,
Но ее покинул вскоре,
Чтоб иные видеть зори

Мы знаем — время растяжимо.
Оно зависит от того,
какого рода содержимым

От города не отгороженное
Пространство есть. Я вижу, там
Богатый нищий жрет мороженое

Вездеход,
Бульдозер,
Самосвал...

Где книги наши?
Я отвечу:
— Они во мгле библиотек.

О годовщины,
Годовщины,
Былые дни!

Он
Перед нами
Открывает душу,

В отдаленье,
Как во время оно,
Крылись чьи-то дачи, не близки.

Гении
Старого зодчества -
Люди неясной судьбы!

Томленье...
Оленье томленье по лани
на чистой поляне;