Недоспелым поле сжато; 
И холодный сумрак тих... 
Не теперь… давно когда-то 
Был загадан этот стих... 

Не отгадан, только прожит, 
Даже, может быть, не раз, 
Хочет он, но уж не может 
Одолеть дремоту глаз. 

Я не знаю, кто он, чей он, 
Знаю только, что не мой,- 
Ночью был он мне навеян, 
Солнцем будет взят домой. 

Пусть подразнит -мне не больно: 
Я не с ним, я в забытьи... 
Мук с меня и тех довольно, 
Что, наверно, все -мои... 

Видишь — он уж тает, канув 
Из серебряных лучей 
В зыби млечные туманов... 
Не тоскуй: он был — ничей.