Наше озеро бездонно, безлунно. 
Что в нем ловит полуночный рыбак?. 

Как в поэзии, где слово безумно 
и смирительных не терпит рубах, 
в темноте слышны и шелест, и всплески 
темных птиц ли или черной воды. 
Чей-то посвист в молодом перелеске. 
Чьи-то игры у прибрежной скирды. 

Ну и темень на Ивана Купалу. 
Как языческие боги скромны: 
то ли плохо переносят опалу, 
то ли сгинули из нищей страны. 
Все затихнет к часу ночи. Похоже, 
ни единого не будет костра... 
А по зимней по бездарной пороше 
так озерного ждалось серебра! 
Так хотелось раннелетнего леса, 
где святая — хоть умри! — нагота 
тешит легкого беззлобного беса 
без ущерба для святого креста... 

На ручных моих часах монотонно 
убывает новый век. Темнота. 
Наше озеро безлунно, бездонно, 
и повсюду омута, омута... 

1967