Наступает неделя, когда умирают снега. 
В пышных дебрях отеля, куда не ступала нога 
человека, 
а только — подошвы вельможных особ, 
музыкальные лифты летают в режиме нон-стоп. 
Убеждая швейцара, бубнит проститутка в манто. 
Он из-под окуляров находит в ней что-то не то — 
видно, тянет она для владельца такого поста 
только «на три звезды», а не то так и «на три креста»... 

Это город, которому имя одно — Вавилон. 
Лед размолот — торчит из ручья, как гнилой поролон. 
Колесницы летят, обдавая фонтанами брызг. 
И наглеет светило, кривое и пьяное вдрызг. 
Снег одежду марает. Ночами трещат дерева. 
Снег всегда умирает сражаясь — не то что листва. 
И в холодных ручьях унося на февраль компромат, 
притворяясь самим февралем, начинается март. 

1963