Мелкая галька за пирсом гремуча в ночи, 
словно включен микрофон. 
Море мерцает, но слабо, в четыре свечи. 
Зря ты надела шифон. 
Зря. Этот легкий беспечный наряд продувной 
ночью не виден почти. 
Светлые ноги колышутся передо мной 
в длинном прибрежном пути. 

Слева от моря какой-то реликтовый хвощ 
тянется в полуверсте. 
И золотой ветерок мандариновых рощ 
вдруг пролетит в темноте. 
Чувственный мир, завлекая, светясь и звеня, 
благоухая, дрожа, 
все продолжает охоту свою на меня. 
Я же и так не ханжа. 
Я же и так угнетал терпеливый свой дух 
нуждами плоти. И что ж? 
Если верны обоняние, зрение, слух, 
что же сегодня ты ждешь?. 
Но никакого ответа не будет во тьме. 
Только во мраке сыром 
кто-то с воды на невидимой тихой корме 
слабым мигнет фонарем. 

1972