Простимся. 
До встреч в могиле. 
Близится наше время. 
Ну, что ж? 

Мы не победили. 
Мы умрем на арене. 
Тем лучше. 
Не облысеем 
от женщин, от перепоя. 

… А небо над Колизеем 
такое же голубое, 
как над родиной нашей, 
которую зря покинул 
ради истин, 
а также 
ради богатства римлян. 

Впрочем, 
нам не обидно. 
Разве это обида? 
Просто такая, 
видно, 
выпала нам 
планида... 

Близится наше время. 
Люди уже расселись. 
Мы умрем на арене. 

Людям хочется зрелищ. 

* Текст приводится по СИП.