Куда девались вы с своим закатом ясным, 
Дни бодрой старости моей! 
При вас ни жалобой, ни ропотом напрасным 
Я не оплакивал утраты юных дней. 

Нет, бремя поздних лет на мне не тяготело, 
Еще я полной жизнью жил; 
Ни ум не увядал, ни сердце не старело, 
Еще любил я всё, что прежде я любил. 

Не чужды были мне налеты вдохновенья, 
Труд мысли, светлые мечты, 
И впечатлительность, и жертвоприношенья 
Души, познавшей власть и прелесть красоты. 

Как ветр порывистый ломает дуб маститый, 
Так и меня сломил недуг. 
Все радости земли внезапной тьмой покрыты 
Во мне, и всё кругом опустошилось вдруг. 

С днем каждым жизни путь темней и безнадежней, 
Порвались струны бытия: 
Страдающая тень, обломок жизни прежней, 
Себя, живой мертвец, переживаю я. 

Из жизни уцелеть могли одни мученья, 
Их острый яд к груди прирос. 
И спрашиваю я: где ж благость провиденья? 
И нет ответа мне на скорбный мой вопрос. 

1877