Опять, как раненая птица, 
Забилась на струнах рука. 
Нам надо допьяна напиться, 
Моя тоска! 

Ах, разве этот ангел черный 
Нам, бесприютным, — не сестра? 
Я слышу в песне ветр упорный 
И дым костра. 

Пылают облака над степью, 
Кочевье движется вдали 
По грустному великолепью 
Пустой земли. 

Томи, терзай, цыганский голос, 
И песней до смерти запой, - 
Не надо, чтоб душа боролась 
Сама с собой! 

1916