Только пыль летит с соломы, 
Пляшет в воздухе зерно... 
Никого не встретишь дома, 
Все столпились на гумно. 

Солнце, солнце, жарь нам спины, 
Выгоняй девятый пот... 
В стороне растут овины, 
К небу высится омёт. 

В бороде торчат колючки, 
Под рубахой пот да пыль... 
Здесь — и бабушки, и внучки, 
Старый дедка и костыль. 

Раз, два, три… Солома пляшет, 
Горы золота растут... 
Не в скирдах ли — счастье наше 
И не счастье ль — этот труд?