Нет, ты фигляр, а не певец, 
Когда за личные страданья 
Ждешь от толпы рукоплесканья, 
Как милостыни ждет слепец; 

Когда личиной скорби ложной 
Ты привлекаешь чуждый взгляд 
С бесстыдством женщины ничтожной, 
Доставшей платье напрокат. 

Нет, ты презрения достоин 
За то, что дерзостный порок 
Ты не казнил как чести воин, 
Глашатай правды и пророк! 

Ты пренебрег свой путь свободный, 
К добру любовию согрет, 
Не так бы плакал всенародно 
От скорби истинный поэт! 

Ты позабыл, что увядает 
Наш ум в бездействии пустом, 
Что истина в наш век страдает, 
Порок увенчан торжеством; 

Что мы, как дети, не развили 
В себе возвышенных идей 
И что позором заклеймили 
Себя, как граждан и людей, 

Что нет в нас сил для возрожденья, 
Что мы бесчувственно влачим 
Оковы зла и униженья 
И разорвать их не хотим... 

Об этом плачь в тиши глубокой, 
Тогда народ тебя поймет 
И, может быть, к мечте высокой 
Его укор твой приведет. 

1850