Ах, прости, святой угодник! 
Захватила злоба дух: 
Хвалят бурсу, хвалят вслух; 
Мирянин — попов поклонник, 
Чтитель рясы и бород — 
Мёртвой школе гимн поёт. 
Ох, знаком я с этой школой! 
В ней не видно перемен: 
Та ж наука — остов голый, 
Пахнет ладаном от стен. 
Искони дорогой торной 
Медных лбов собор покорный 
Там идёт Бог весть куда, 
Что до цели за нужда! 
Знай — долби, как дятел, смело… 
Жаль, работа нелегка: 
Долбишь, долбишь, кончишь дело — 
Плод не стоит червяка. 
Ученик всегда послушен, 
Безответен, равнодушен, 
Бьёт наставникам челом 
И дуреет с каждым днём. 
Чуждый страсти, чуждый миру, 
Ректор спит да пухнет с жиру, 
И наставников доход 
Обеспечен в свой черёд… 
Что до славы и науки! 
Всё слова, пустые звуки!.. 
Дали б рясу да приход! 
Поп, обросший бородою, 
По дворам с святой водою 
Будет в праздники ходить, 
До упаду есть и пить, 
За холстину с причтом драться, 
Попадьи-жены бояться, 
Рабски кланяться рабам 
И потом являться в храм. 
Но авось пора настанет — 
Бог на Русь святую взглянет, 
Благодать с небес пошлёт — 
Бурсы молнией сожжёт! 

27 мая 1858