Стишки! стишки! давно ль и я был гений? 
Мечтал… не спал… пописывал стишки? 
О вы, источник стольких наслаждений, 
Мои литературные грешки! 
Как дельно, как благоразумно-мило 
На вас я годы лучшие убил! 
В моей душе не много силы было, 
А я и ту бесплодно расточил! 
Увы!.. стихов слагатели младые, 
С кем я делил и труд мой и досуг, 
Вы, люди милые, поэты преплохие, 
Вам изменил ваш недостойный друг!.. 
И вы… как много вас уж — слава небу — сгибло... 
Того хандра, того жена зашибла, 
Тот сам колотит бедную жену 
И спину гнет дугой… а в старину? 
Как гордо мы на будущность смотрели! 
Как ревностно бездействовали мы! 
«Избранники небес»мы пели, пели 
И песнями пересоздать умы, 
Перевернуть действительность хотели, 
И мнилось нам, что труд наш — не пустой, 
Не детский бред, что с нами сам всевышний 
И близок час блаженно-роковой, 
Когда наш труд благословит наш ближний! 
А между тем действительность была 
По-прежнему безвыходно пошла, 
Не убыло ни горя, ни пороков - 
Смешон и дик был петушиный бой 
Не понимающих толпы пророков 
С не внемлющей пророчествам толпой! 
И «ближний наш» всё тем же глазом видел, 
Всё так же близоруко понимал, 
Любил корыстно, пошло ненавидел, 
Бесславно и бессмысленно страдал. 
Пустых страстей пустой и праздный грохот 
По-прежнему движенье заменял, 
И не смолкал тот сатанинский хохот, 
Который в сень холодную могил 
Отцов и дедов наших проводил!.. 

Январь 1845