О славном юноше с лицом порочной девы, 
с проклятым гением в подвальчике ума, 
с улыбкой дивной палача и королевы, 
с пыланьем тьмы, где всех тщеславий закрома,- 
о нем ли разве не играют здесь на струнах, 
на звонких нервах героинческих чудес, 
на длинных дудочках галлюцинаций лунных, 
где вьются прелести воздушные телес, 
где в Сиракузах из ручья растет папирус, 
осоки брат, с насквозь светящейся листвой?. 
О славном юноше, о том, чтоб он не вырос 
из тела нежного с кудрявой головой, 
чтоб не утратил этой плавности змеиной, 
звериной грации… Ужели не о нем, 
не о себе ли, посох, двигаясь долиной, 
ты сам с собою говоришь, цветя огнем?