Пастух по стаду выстрелил кнутом. 
Дорога в лес тепла и лиловата. 
Узоры листьев черным решетом 
Просеивают золото заката. 

Темнеет; кольца плавятся на пне... 
Шум сосен сух, как теплый шорох шлака. 
Между стволами, в розовом огне, 
Танцуют мошки, словно крошки мрака. 

А я еще живу минувшим днем, 
Танцую про себя, отстав от танца, 
Бегу за убегающим огнем: 
«Стой, солнце, я прошу тебя: останься!» 

Но вот и ночь, горячая, как весть, 
Что завтра снова будет день погожий. 
И чувствую, что солнце где-то здесь: 
Под тонкой тьмою, точно кровь под кожей.