Не находя для выхода ни щели, 
Чуть брезжит солнце сквозь дубовый лист. 
Люблю дубы, чьи дупла как пещеры, 
Чей свежий свод коричнев и сквозист. 

Чей лист прозрачен, точно решето, 
Но плотен, словно глина красной кринки, 
И кажется: прижми к губам и крикни, - 
Он не пропустит крика ни за что. 

Со всех сторон стесненная дубравой, 
Как нить в иглу, продетая во мглу, 
Стоит береза: солнца луч курчавый 
Бежит по шелушистому стволу. 

В глухом углу, неистово заросшем, 
Она дрожит, чешуйчато светясь, 
С горячим днем, сверкающим за рощей, 
Сверканием поддерживая связь. 

Всем существом береза внемлет свету, 
Как будто, продолжая облака, 
Не из земли растет, а льется сверху, 
Как пляшущая струйка молока. 

А желуди соскальзывают с веток, 
А блестки дня сквозь листья моросят, 
И паутинки, лезвиями света 
Над тенью занесенные, висят.