Страх — не взлёт для стихов. 
Не источник высокой печали. 
Я мешок потрохов!- 
Так себя я теперь ощущаю. 

В царстве лжи и греха 
Я б восстал, я сказал бы: «Поспорим!» 
Но мои потроха 
Протестуют… А я им — покорен. 

Тяжко день ото дня 
Я влачусь. Задыхаясь. Тоскуя. 
Вдруг пропорют меня - 
Ведь собрать потрохов не смогу я. 

И умру на все дни. 
Навсегда. До скончания света. 
Словно я — лишь они, 
И во мне ничего больше нету. 

Если страх — нет греха, 
Есть одни только голод и плаха. 
Божий мир потроха 
Заслоняют — при помощи страха. 

Ни поэм, ни стихов. 
Что ни скажешь — всё кажется: всуе. 
Я мешок потрохов. 
Я привык. Я лишь только тоскую. 

1972