Роса густа, а роща зелена, 
И воздух чист, лишь терпко пахнет хвоя... 
Но между ними и тобой — стена. 
И ты уже навек за той стеною. 

Как будто трудно руку протянуть, 
Всё ощутить, проснуться, как от встряски... 
Но это зря — распалась жизни суть, 
А если так, то чем помогут краски? 

Зачем в листве искать разводья жил 
И на заре бродить в сыром тумане... 
Распалось всё, чем ты дышал и жил, 
А эта малость стоит ли вниманья. 

И равнодушьем обступает тьма. 
Стой! Встрепенись! Забудь о всех потерях, 
Ведь эта малость — это жизнь сама, 
Её начало и последний берег. 

Тут можно стать, весенний воздух пить, 
И, как впервые, с лесом повстречаться... 
А остального может и не быть, 
Всё остальное может здесь начаться. 

Так не тверди: не в силах, не могу! 
Войди во всё, пойми, что это чудо, 
И задержись на этом берегу!.. 
И, может, ты назад пойдешь отсюда. 

1958