Горела осень. 
Бегал виновато 
пожарный ветер, 
мокрый и лохматый. 

… Вдруг, 
пламенем осенним подожжен, 
я сам пылаю, 
в луже отражен. 
Трещит моя душа. 
Как перекрытья, 
горят и настроенья, 
и событья. 
И здание мое — 
все бронзовей. 
И две морщины свежих — 
меж бровей... 

А ветер гасит 
огненные взмахи. 
И облепили белые рубахи 
тела осиротелые берез. 
Наискосок их слезы, 
под откос, 
вниз по плакучей 
траурной косе... 
И голосят машины на шоссе.  

1967