Опять мой посох приготовлен, 
Все тот же, старый и простой, 
И день отбытия условлен - 
Отмечен роковой чертой. 

Там, за окном, в пустом пространстве, 
Все тот же — милый лик луны. 
Кругом — трофеи прежних странствий, 
Как память мира и войны. 

Там — камни с гор, там — лук и стрелы, 
Там — идолы, там — странный щит, 
Мой облик, грустно-поседелый, 
На них из зеркала глядит. 

Вот — карты; резко исчертила 
Их чья-то сильная рука. 
Вот — книги; что когда-то жило, 
Звучит в них — зов издалека! 

А там — собранье всех приветствий, 
Дипломов пышных и венков... 
(О, слава! Как приманчив в детстве 
Твой льстивый, твой лукавый зов!) 

Так почему ж, под мирной сенью, 
Мне не дремать покойным сном, 
Не доверяться наслажденью 
Мечты о буйном, о былом? 

Я окружен давно почетом, 
Хвалой ненужной утомлен. 
Зачем же бурям и заботам 
Я брошу мой счастливый сон?