Ночь. Камера. Волчок 
хуярит прямо мне в зрачок. 
Прихлебывает чай дежурный. 
И сам себе кажусь я урной, 
куда судьба сгребает мусор, 
куда плюется каждый мусор. 

Колючей проволоки лира 
маячит позади сортира. 
Болото всасывает склон. 
И часовой на фоне неба 
вполне напоминает Феба. 
Куда забрел ты, Апполон! 

24 мая 1965, КПЗ