Мохом поросшие домики 
у леса на берегу 
осенние соломенные 
пространства берегут. 
Бегут лохматые поздние 
с дальнего севера тучи. 
Серый, в скелетах берез, 
лес качается скучно. 
Вечно темно-зеленая 
ель и та как больная: 
подпиленно-тонко стонет, 
обтрепанной ветвью махая. 
Стою, проникнута этим 
ранним пустым увяданьем. 
Мокрый стонущий ветер 
больно ворвался, ранит, 
топорщит леса щетину, 
катает листья осины. 
Комья стынущей глины. 
Взрытые крылья тропинок. 
И как-то особенно грустно 
смотрят поросшие домики: 
серым, заплатанным, русским, 
березовым да соломенным. 

ноябрь 1945