Прости, прости, поэт! Раз, сам того не чая, 
На музу ты надел причудливый убор; 
Он был ей не к лицу, как вихорь — ночи мая, 
Как русской деве — томный взор! 

Его заметила на музе величавой 
Девчонка резвая, бежавшая за ней, 
И стала хохотать, кривляяся лукаво 
Перед богинею твоей. 

Но строгая жена с улыбкою взирала 
На хохот и прыжки дикарки молодой, 
И, гордая, прошла и снова заблистала 
Неувядаемой красой. 

1858 

Комментарии

Популярные темы