Смерть жатву жизни косит, косит 
И каждый день, и каждый час 
Добычи новой жадно просит 
И грозно разрывает нас. 

Как много уж имян прекрасных 
Она отторгла у живых, 
И сколько лир висит безгласных 
На кипарисах молодых. 

Как много сверстников не стало, 
Как много младших уж сошло, 
Которых утро рассветало, 
Когда нас знойным полднем жгло. 

А мы остались, уцелели 
Из этой сечи роковой, 
Но смертью ближних оскудели 
И уж не рвемся в жизнь, как в бой. 

Печально век свой доживая, 
Мы запоздавшей смены ждем, 
С днем каждым сами умирая, 
Пока не вовсе мы умрем. 

Сыны другого поколенья, 
Мы в новом — прошлогодний цвет: 
Живых нам чужды впечатленья, 
А нашим — в них сочувствий нет. 

Они, что любим, разлюбили, 
Страстям их — нас не волновать! 
Их не было там, где мы были, 
Где будут — нам уж не бывать! 

Наш мир — им храм опустошенный, 
Им баснословье — наша быль, 
И то, что пепел нам священный, 
Для них одна немая пыль. 

Так, мы развалинам подобны, 
И на распутии живых 
Стоим как памятник надгробный 
Среди обителей людских.