Мне послышался чей-то 
Затихающий зов, 
Бесприютная флейта 
Из-за гор и лесов. 

Наклоняется ива 
Над студеным ручьем, 
И ручей торопливо 
Говорит ни о чем, 

Осторожный и звонкий, 
Будто веретено 
То всплывает в воронке, 
То уходит на дно. 

1946