Мне грустно, больно, тяжело... 
Что принесли мне эти строки? 
Я в жизни видел только зло 
Да слышал горькие упреки. 

Вот труд прошедшей жизни всей! 
Тут много дум и песен стройных. 
Они мне стоили ночей, 
Ночей бессонных, беспокойных. 

Всегда задумчив, грустен, тих, 
Я их писал от всех украдкой, - 
И стал для ближних я своих 
Неразрешимою загадкой. 

За искру чистого огня, 
Что в грудь вложил мне всемогущий, 
Они преследуют меня 
Своею злобою гнетущей. 

Меня гнетут в своей семье, 
В глуши родной я погибаю!.. 
Когда ж достичь удастся мне, 
Чего так пламенно желаю. 

Иль к свету мне дороги нет 
За то, что я правдив и честен?" - 
Так думал труженик-поэт, 
Склонясь с тоской над книгой песен. 

Жизнь без свободы для него 
Была тяжка, — он жаждал воли, - 
И надрывалась грудь его 
От горькой скорби и от боли. 

Перед собой он видел тьму, 
В прошедшем — море зла лежало. 
Но мысль бессмертная ему 
Успокоительно шептала: 

«На свете ты для всех чужой, 
Твой труд считают за пустое; 
Тебя все близкое, родное 
Возненавидело душой... 

Но не робей! Могучей мысли 
Горит светильник пред тобой. 
Пусть тучи черные нависли 
Над терпеливой головой. 

Трудись и веруй в дарованье, 
Оно спасет тебя всегда; 
Людская злоба не беда 
Для тех, кто чтит свое призванье. 

Пусть люди, близкие тебе, 
С тобою борются сурово; 
Хотя погибнешь ты в борьбе - 
Но не погубят люди слова. 

Придет пора, они поймут, 
Что не напрасно ты трудился, 
И тот, кто над тобой глумился, 
Благословит твой честный труд!» 

И мысли веровал он свято, 
Переносил и скорбь и гнет 
И неуклонно шел вперед 
Дорогой жизни, тьмой объятой. 

Упорно бился он с судьбой, 
И песню пел в час тяжкой муки, 
И воплощал он в песне той 
Все стены сердца, боли звуки... 

И умер он, тоской томим, 
В неволе, плача о свободе, - 
Но песня, созданная им, 
Жива и носится в народе. 

1875