Ты надрываешься, мой брат, 
А я прислушиваюсь хмуро. 
Не верю я в благой твой мат 
С блистательной колоратурой. 

Стыдливей мы на склоне лет, 
И слух мучительно разборчив, - 
Не верю в твой дремучий бред, 
И в задыхания, и в корчи... 

27 ноября 1925