Шестое апреля, восемь утра, снегопад, 
звонят из Европы, там расцвела магнолия, 
слышу, как раздается ее аромат 
по телефону, по всем проводам, тем более - 
изо всех углов, рукавов, стаканов, труб... 
— Володя! — кричу я в трубку, задыхаясь в своей Монголии 
от астмы, от этого запаха, который, как ледоруб, 
сломал кору, под которой — моя мечта о магнолии, 
об окнах не в грязный мрак, а в цветущий куст, 
о жизни, где воздух не делает губы синими. 
— Юнна!.. Здесь так прекрасно! Зачем тебе тот Прокруст?! 
И я ему отвечаю, что все это — хруст на линии...