Нам ничего не возместить. 
Утраченные силы духа 
Никак обратно не впустить - 
На этот счет в природе глухо. 

В реке времен струится муть, 
И, как дитя, рыдает гений, 
Который видит плавный путь 
Плодов стыда и унижений. 

От горя он впадает в бред, 
Его сознание троится - 
Так перевернут весь портрет 
Всего того, что тут творится: 

Мир перевернут, мать, отец, 
Луна и дом, свеча и посох, 
И храм поставлен на крестец, 
И пасторы — в жалчайших позах! 

Ужель из этой лужи пить, 
И смаковать, и ждать добавки? 
В двух кружках — быть? или не быть? 
Пивные клочья киснут в лавке. 

Ухмылки звезд, волны смешок, 
Икота зелени болотной - 
Все к одному: что Жизнь — штришок, 
Случайность в вечности бесплотной, 

И Мефистофель — «части часть» - 
Торгует ножницами. Скрежет. 
Позволь от мук себя украсть,- 
И — хрясть! — от них тебя отрежет! 

Он тут! Он — в воздухе! Молчи! 
Заткни свой рот, свой ужас, кляпом! 

Свет перевернутой свечи 
Тут мраком скотским не облапан,— 

Он бьется, он попался в сеть, 
Как жизнь — в безжизненные мраки, 
Где звездам на не чем висеть, 
А Лету отравляют шлаки. 

Какой-то жгучий лепесток, 
Всегда единственный, последний, 
Не отрываясь от кустов, 
Пылает по ночам в передней,— 

Чем гуще мрачная среда, 
Тем ярче этот перст природы, 
И где ни ткнется — там всегда 
Убежище его свободы. 

Так развяжи тесемки слез! 
Пусть в преисподней брызжет сера! 
Нас обезболит не наркоз, 
А вспышка личного примера.