Шли дорогой заросшей, 
А когда-то проезжей, 
И скользили подошвы 
По траве запотевшей, 
И две бабочки рядом 
С нами, нам подражая, 
Вились, шелком крылатым 
Долго нас провожая. 

О, какая глухая 
И забытая всеми; 
Сонно благоухая 
И дымясь, как в эдеме, 
До чего ж она густо 
Заросла, лежебока! 
Неужели искусство 
Зарастет, как дорога? 

Может быть! Почему бы 
И не стать ему лишним? 
Заговаривать зубы 
Сколько можно? Всевышний 
Даст нам лучшие игры 
И другие услады: 
Вот ведь Криты и Кипры 
Рухнули и Эллады. 

И кино не похоже 
На себя: приуныло. 
Да и живопись тоже 
В тупике, и чернила 
Стихотворные блёклы. 
Тем приятней и слаще 
Нам брести одиноко 
По заросшей и спящей. 

1969