Нелепая песня 
Заброшенных лет. 
Он любит ее, 
А она его — нет. 

Ты что до сих пор 
Дуришь голову мне, 
Чувствительный вздор, 
Устаревший вполне? 

Сейчас распевают 
С девчоночьих лет: 
— Она его любит, 
А он ее — нет. 

Да, он ее Знамя. 
Она — его мёд. 
Ей хочется замуж. 
А он — не берёт. 

Она бы сумела 
Парить и пленять, 
Да он не охотник 
Глаза поднимать. 

И дать ему счастье 
Не хватит ей сил. 
Сам призрачной власти 
Ее он лишил... 

Всё правда. Вот песня 
Сегодняшних дней. 
Я сам отдаю 
Предпочтение ей. 

Но только забудусь, 
И слышу в ответ: 
«Он любит ее, 
А она его — нет». 

И сам повторяю, 
Хоть это не так. 
Хоть с этим не раз 
Попадал я впросак. 

Ах, песня! Молчи, 
Не обманывай всех. 
Представь, что нашелся 
Такой человек. 

И вот он, поверя 
В твой святочный бред, 
Всё любит ее, 
А она его — нет. 

Подумай, как трудно 
Пришлось бы ему... 
Ведь эти пассажи 
Ей все — ни к чему. 

Совсем не по чину 
Сия благодать. 
Ей тот и мужчина, 
Кому наплевать. 

Она посмеется 
Со злостью слепой 
Над тем, кто ее 
Вознесёт над собой 

И встанет с ним рядом, 
Мечтая о том, 
Как битой собакой 
Ей быть при другом. 

А этот — для страсти 
Он, видимо, слаб. 
Ведь нет у ней власти, 
А он — ее раб. 

Вот песня. Ты слышишь? 
Так шла бы ты прочь. 
Потом ты ему 
Не сумеешь помочь. 

А, впрочем,- что песня? 
Ее ли вина, 
Что в ней не на месте 
Ни он, ни она. 

Что всё это спорит 
С подспудной мечтой. 
И в тайном разладе 
С земной красотой. 

Но если любовь 
Вдруг прорвется на свет, 
Вновь: он ее любит. 
Она его — нет. 

Хоть прошлых веков 
Свет не вспыхнет опять. 
Хоть нет дураков 
Так ходить и страдать. 

Он тоже сумел бы 
Уйти от неё. 
Но он в ней нашел 
Озаренье своё. 

Но манит, как омут, 
Ее глубина, 
Чего за собой 
И не знает она. 

Не знает, не видит, 
Пускай! Ничего. 
Узнает! Увидит! 
Глазами его. 

Есть песня одна 
И один только свет: 
Он любит ее, 
А она его — нет. 

1962