Я лежу под кустом, 
не убитый, не раненый. 
Куст ракитовый — 
дом, 
только формы неправильной. 
В дырьях — между листвы — 
облака белокожие. 
И куски синевы 
как веселые рожицы. 

Завтра осень. 
Вот-вот 
занесет меня листьями. 
Я встаю. Я живой. 
Это все еще 
истина. 
Паучок на скуле 
что-то делает вежливо. 

Все на этой земле 
симпатично по-прежнему. 

1970