Поэт 

Что ты, Муза, так печальна, 
Пригорюнившись сидишь? 
Сквозь окошечка хрустальна, 
Склоча волосы, глядишь; 
Цитры, флейты и скрыпицы 
В белы руки не берешь; 
Ни божественной Фелицы, 
Ни Плениры не поешь? 

Муза 

Что мне петь? — Ах! где хариты? 
И друзей моих уж нет! 
Львов, Хемницер в гробе скрыты, 
За Днепром Капнист живет. 
Вельяминов, лир любитель, 
Богатырь, певец в кругу, 
Беззаботный света житель, 
Согнут скорбями в дугу. 

Поэт 

Да! Фелицы нет, Плениры, 
Нет харит, и нет друзей: 
Звук торжественный, лиры 
Посвятить кому твоей? 
Посвятишь ли в честь ты Хлору, 
Иль Добраду в славе ты? 
Труб у них не слышно хору, 
Дни их тихи, как листы. 

Муза 

Тот сидит всегда за делом, 
Та покоит вдов, сирот, - 
В покрывале скромном, белом 
Так зима готовит плод. 
Не видать ее работы, 
Не слыхать ее машин; 
Но по скуке зрятся льготы, 
И земля цветет, как крин. 

Поэт 

Между тем к нам, Вельяминов, 
Ты прийди хотя согбен, 
Огнь разложим средь каминов, 
Милых сердцу соберем; 
И под арфой тихогласной, 
Наливая алый сок, 
Воспоем наш хлад прекрасный: 
Дай зиме здоровье бог! 

Зима 1804/1805