Теперь все чаще чувствую усталость, 
все реже говорю о ней теперь, 
о, помыслов души моей кустарность, 
веселая и теплая артель. 

Каких ты птиц себе изобретаешь, 
кому их даришь или продаешь, 
и в современных гнездах обитаешь, 
и современным голосом поешь? 

Вернись, душа, и перышко мне вынь! 
Пускай о славе радио споет нам. 
Скажи, душа, как выглядела жизнь, 
как выглядела с птичьего полета? 

Покуда снег, как из небытия, 
кружит по незатейливым карнизам, 
рисуй о смерти, улица моя, 
а ты, о птица, вскрикивай о жизни. 

Вот я иду, а где-то ты летишь, 
уже не слыша сетований наших, 
вот я живу, а где-то ты кричишь 
и крыльями взволнованными машешь. 

11 декабря 1960