Из ваших глаз пустившись в дальний путь, 
все норовлю — воистину вдали! -- 
увидеть вас, хотя назад взглянуть 
мешает закругление земли. 

Нет, выпуклость холмов невелика. 
Но тут и обрывается пучок, 
сбегающий с хрустального станка 
от Ариадны, вкравшейся в зрачок. 

И, стало быть, вот так-то, вдалеке, 
обрывок милый сжав в своей руке, 
бреду вперед. Должно быть, не судьба 
нам свидеться — и их соединить, 
хотя мой путь, верней, моя тропа 
сужается и переходит в нить. 

январь — февраль 1965