В жизни мы все артисты, 
где румянец, где румяна — 
не поймешь… 
Закружились листья, 
ветром ветреным пьяные. 

Не поймешь… Идешь по дорогам, 
только звезды по камням цокают, 
да вызванивают над порогами 
сквозняки высокими стеклами. 

Не поймешь… Подойдешь, закружишь, 
зацелуешь, захохочешь — 
то ли любишь, то ли дружишь, 
то ли ждешь рифмованных строчек? 

Не поймешь, мы все артисты, 
выходи наудалую. 
Ветер рыжими искрами 
зацелует. 

апрель 1947