От скромности не подымая глаз, 
С упрямою улыбкой на губах, 
Ты говоришь, уже в который раз, 
О том, чтоб я воспел тебя в стихах. 

Зачем стихи? Не лучше ль, дорогая, 
Куплю тебе я перстень золотой?! 
— Купить — купи, но и воспеть — воспой. 
Одно другому вовсе не мешает! 

Эх, люди, люди! Как внушить вам все же, 
Что тот, кто для поэзии рожден, 
Способен в жизни «покривить» рублем, 
Всем, чем угодно: злом или добром, 
А вот строкою покривить не может. 

Ведь я же превосходно понимаю, 
Каких стихов ты неотступно ждешь. 
Стихов, где вся ты ласково-простая, 
Где твой характер ангельски хорош; 

Где взгляд приветлив, добр и не коварен 
И сердце полно верного огня; 
И где тебе я вечно благодарен 
За то, что ты заметила меня. 

Вот так: то хмуря бровь, то намекая, 
Ты жаждешь поэтических похвал. 
И будь все это правдой, уверяю, 
Я б именно вот так и написал! 

Но ты же знаешь и сама, конечно, 
Что все не так, что все наоборот, 
И то, что я скажу чистосердечно, 
В восторг тебя навряд ли приведет. 

И если я решусь на посвященье, 
Мне не придется заблуждаться в том, 
Что будет ожидать меня потом 
За этакое «злое преступленье»! 

Я лучше ничего не напишу. 
Я просто головою дорожу!