Пусть не любишь стихов ты; пусть будет чужда 
Тебе муза моя, безотрадно плакучая, 
Но в тебе отразилась, как в море звезда, 
Вся поэзия жизни кипучая. 
И какие бы образы, краски, черты 
Мог художник похитить в огне вдохновенья, 
Пред которыми образ твоей красоты 
Побледнел бы хотя на мгновенье? 
И какая же мысль упоительней той, 
Чтоб любить тебя нежно и свято, 
Чтоб отдать тебе счастье, и труд, и покой, 
Чтобы, все позабывши, лишь только тобой 
Было верное сердце объято? 
И какие же рифмы звучней 
Твоего поцелуя прощального, 
Что и ныне, в безмолвьи ночей, 
Не отходит от ложа, от ложа печального, 
И мелодией будит своей 
Все мечты невозвратно утраченных дней, 
Все блаженство минувшего, дальнего?. 

1870