Взгляните на него, поэта наших дней, 
Лежащего во прахе пред толпою: 
Она — кумир его, и ей 
Поет он гимн, венчанный похвалою. 
Толпа сказала: «Не дерзай 
Гласить нам истину холодными устами! 
Не нужно правды нам, скорее расточай 
Запасы льстивых слов пред нами». 
И он в душе оледенил 
Огонь вскипающего чувства, 
И тот огонь священный заменил 
Одною ржавчиной искусства; 
Он безрассудно пренебрег 
Души высокое стремленье 
И дерзко произнес, низверженный пророк, 
Слова упрека и сомненья; 
Воспел порочный пир палат, 
Презренья к жизни дух бесплодный, 
Приличьем скрашенный разврат, 
И гордость мелкую, и эгоизм холодный... 
Взгляните: вот и кончил он, 
И, золото схватив дрожащею рукою, 
Бежит поэт к бесславному покою, 
Как раб, трудами изнурен! 
Таков ли был питомец Феба, 
Когда, святого чувства полн, 
Он пел красу родного неба, 
И шум лесов, и ярость волн; 
Когда в простых и сладких звуках 
Творцу миров он гимны пел? 
Их слушал раб в тяжелых муках," 
Пред ними варвар цепенел! 
Поэт не требовал награды,- 
Не для толпы он песнь слагал: 
Он покидал, свободный, грады, 
В дубравы тихие бежал, 
И там, где горы возвышались, 
В свободной, дикой стороне, 
Поэта песни раздавались 
В ненарушимой тишине. 

29 сентября 1854