Какие здесь всему великие размеры! 
Вот хоть бы лов классической трески! 
На крепкой бечеве, верст в пять иль больше меры, 
Что ни аршин, навешены крючки; 

Насквозь проколота, на каждом рыбка бьется... 
Пять верст страданий! Это ль не длина! 
Порою бечева китом, белугой рвется — 
Тогда страдать артель ловцов должна. 

В морозный вихрь и снег — а это ль не напасти? — 
Не день, не два, с терпеньем без границ 
Артель в морской волне распутывает снасти, 
Сбивая лед с промерзлых рукавиц. 

И завтра то же, вновь… В дому помору хуже: 
Тут, как и в море, вечно сир и нищ, 
Живет он впроголодь, а спит во тьме и стуже 
На гнойных нарах мрачных становищ. 
 
1880