И сам бы я хотел забыть о всяких бреднях,  
Рассудка не терять в удаче и в беде,  
Но есть в моей душе какой-то привередник,  
Меня за годом год он путает везде.  
Чуть что — и приплетёт к удаче неудачу,  
Событье сделает из сущей чепухи.  
Кляня его, я с ним и радуюсь и плачу  
И, может, потому пишу мои стихи.  

1967